caixa dos segredos

Dizem as más línguas que as capas para livros protegem os leitores da curiosidade alheia porque escondem romances ditos femininos (!) de sexo desenfreado e sadomasoquista. Ora, se em meados de 2012, paparazzei um gentil cavalheiro a ler avidamente as "50 Sombras de Grey" no metro do Marquês de Pombal em Lisboa (o grande público ainda não tinha assimilado o fenómeno), também posso garantir que o mito das capas - tal como o dos romances femininos - é treta.

A única vez que usei uma - feita pela minha mãe! - foi quando li o "Guerra e Paz", em 2014. Tenho outro livro embrulhado numa dessas capas. É "Do Lado de Swann", de Marcel Proust. Mitos, dizia.

2006 foi o meu annus horribilis, talvez por isso, ao contrário do que me caracteriza, esteja praticamente anestesiada em relação a este novo ano que agora começa. São dez anos. Dez anos depois. Depois de tudo o que me mudou e fez de mim o que entretanto sou. Tenho medo do futuro e o passado nem sempre me larga, não consigo evitar alguma comiseração pelos dez anos que podiam ter sido iguais aos de qualquer jovem dos 27 aos 37, mas foram os de uma pessoa muito mais velha, mais madura e com mais medos. Dez anos depois, um dia depois, tornei-me imediatamente melhor pessoa, não tenho qualquer dúvida. Mas cresci depressa demais, eu, pequena anciã mimada no corpo de menina, obrigada a deixar a infantilidade de lado. Não tivesse sido aquilo, teria sido outro motivo, mas aquilo dói. E, dez anos depois, olho com angústia para 2016. Pelas memórias e pelo eu que ficou lá atrás. Veremos o que 2016 nos reserva.